À l’intérieur, dans une petite pièce chaleureuse, mon fils était penché sur un bébé.
Il le soulevait avec une délicatesse impressionnante, le déposait sur une table à langer improvisée, et changeait sa couche avec un calme et une assurance désarmants.
Je suis restée figée quelques secondes. Qui était cet enfant ? Était-ce le sien ? Celui d’une copine ?
Mais mon instinct me disait autre chose : ce n’était pas de la panique que je lisais sur son visage, mais de la tendresse, du soin, et de la responsabilité.
J’ai pris une profonde inspiration et j’ai frappé à la porte.
Une jeune fille, pas plus âgée que lui, m’a ouvert. Elle avait l’air épuisée, des cernes sous les yeux, mais aussi une lueur de surprise — et de crainte — quand elle m’a vue.
Derrière elle, mon fils s’est figé, le regard soudain inquiet.
