Je me suis assis devant mon ordinateur avec une hâte fébrile. J’ai ouvert le site du cadastre. Il m’a fallu un certain temps pour m’y retrouver, mais j’ai fini par le faire. J’ai saisi son nom. Le résultat m’a frappé comme un coup de poing.
Un autre bien était enregistré au nom d’Elena. Un petit appartement luxueux dans un nouveau quartier prestigieux. Acheté six mois plus tôt. Et il était hypothéqué par la même banque qui possédait le coffre-fort. Un prêt hypothécaire d’une somme colossale. Une somme qu’elle n’aurait jamais pu se permettre avec son salaire officiel de conservatrice dans une petite galerie d’art.
Debout devant l’écran, je ne pouvais plus respirer. Ma femme, ma discrète et modeste Elena, menait une double vie. Un appartement secret, un coffre-fort secret, des réunions secrètes, de l’argent secret.
Qui était « V. » ? Quel genre d’argent était-ce ? Pourquoi avait-elle cet appartement ? Avait-elle un amant ? Cette pensée était comme un couteau planté dans la plaie de mon chagrin. Trahison. C’était le mot qui résonnait dans le silence assourdissant de ma maison. Trahison, plus profonde et plus douloureuse que la mort elle-même.
J’avais besoin de parler à quelqu’un. Quelqu’un qui la connaissait bien. Sa meilleure amie. Lilia.
