Pendant six longues années, ma vie a été complètement suspendue. Je lavais ma mère, la nourrissais, restais éveillé pendant d’innombrables nuits blanches, serrant sa main tandis que la douleur l’envahissait. Pendant ce temps, mon frère, Artyom, ne me rendait visite que quand bon lui semblait. De brèves visites précipitées. Un bouquet de fleurs. « Appelle-moi si tu as besoin de quoi que ce soit. »
Et puis, sans prévention, elle est partie.
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J’ai à peine eu le temps de faire mon deuil qu’Artyom m’a convoqué pour ce qu’il a appelé une « réunion de famille ». Pourtant, ce n’était pas une réunion, c’était une déclaration.
« La maison est à moi maintenant », dit-il en faisant glisser une pile de papiers sur la table. « Maman moi l’a laissée. »
